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23 de febrero de 2006

SIETE CUCHILLADAS

El hombre mató a su mujer de siete cuchilladas. Una por la espalda, sin avisar, por haber parido y criado a sus hijos. Otra más torpe en un costado, por hacerle de comer todos los días, limpiar y planchar para él. Otra, ¿cómo no?, por vivir a su lado tanto tiempo, clavada sin pasión en el bajo vientre. Una más, cerca del estómago, por haberle hecho feliz los primeros años de matrimonio. También por escucharlo, sus quejas, sus lamentos, siempre los mismos, allá donde deben de estar los riñones. La sexta, hendida con fuerza entre dos costillas, por esperarlo, tantas noches, cuando se demoraba en el bar. Y la última, la mortal, la del corazón... La última porque era ella, no él, quien, desde hacía poco, fregando retretes ajenos, traía el dinero a casa.